第2章 旧巷练剑
凌尘锁上“归墟古籍修复店”的朱红木门时，指腹蹭过门环上的铜绿像摸了把浸在茶里的旧瓷片。
巷口的梧桐树漏下最后几缕夕阳，把他的影子拉得老长，裹着布包的右臂贴在腰侧——布包里是今早从旧书堆里翻出的《无名剑谱》，纸页脆得像晒干的槐叶，他用棉纸裹了三层，还是怕风刮碎。
归墟巷是滨海市剩下的几条老巷之一，青石板缝里嵌着**年间的碎瓷片，墙根的青苔深绿得发黑，像谁把墨汁打翻在土里。
他踩着碎瓷片往前走，鞋跟磕在石板上，声音撞在老墙上，弹回来变成细细的回响。
巷尾的王阿婆在门口晒萝卜干，见他过来，用蒲扇拍了拍竹匾：“小凌又这么晚？”
他点头，喉结动了动，挤出个淡得像水的笑——他不太会和人说话，尤其是长辈，总怕说错什么，像小时候打碎爷爷的茶盏那样。
走到巷中间的老槐树下，他停住。
槐树皮上刻着上世纪的标语，“工业学大庆”的“庆”字缺了半边，露着里面的嫩白木芯。
他放下布包，指尖先敲了敲槐树干——这是爷爷教他的，思考时要“给脑子敲个钟笃笃”两声，像雨点打在旧瓦上。
接着抽出木剑，剑鞘是爷爷当年用老桐木做的，裹着两层核桃油，握在手里温温的，像握着爷爷的手掌。
剑刃没开锋，泛着浅黄的木色，像根晒透的甘蔗，却比普通木剑重三倍——他记得爷爷说，这是：“雷击木”当年在终南山捡的，埋在灶台下熏了十年，能“镇邪”。
他翻开布包，《无名剑谱》的封皮是土**的，题字是用朱砂写的，笔画歪歪扭扭，像个刚学写字的孩子。
第一式“起剑”，谱上画着个披发的剑客，身姿斜斜的，左腿在前，右腿在后，剑尖点地，像要**土里。
凌尘试着摆姿势，手腕刚沉下去，突然想起上午修复《越绝书》时看到的“剑者，兵之皇也，不可以轻用”，剑势顿了顿，又慢慢舒展开——不是用力往下压，是“坠”，像挂着块石头的丝线，自然地沉下去，沉到青石板的纹路里。
第一遍练下来，他的额角全是汗，T恤后背贴在背上，凉丝丝的。
左眉骨的疤被汗浸得发*，他用手背抹了把，指尖碰到疤的时候。
突然想起16岁那年的夏天——那天的太阳像个大火球，巷口的便利店突然炸了，火系异能者的火焰烧穿了玻璃，爷爷把他按在墙根，后背的衬衫“滋滋”冒着火他的眉骨被碎玻璃划开，血顺着眼角流进嘴里，咸咸的。
爷爷咳嗽着说：“阿尘，别慌，稳着。”
后来消防车来了，爷爷的后背裹了三层纱布，却笑着递给他一根冰棒：“你看，没事。”
第二遍起剑，他没看谱剑尖点在青石板的纹路里，轻轻一旋，带起几点青苔——突然，剑身上泛起极淡的白光，像清晨的露水沾在草叶上。
他愣了愣，手指抖了抖，白光却没散，反而顺着剑刃往上爬，爬到剑尖，变成个小小的光点。
他想起谱上的注脚：“剑意者，心之所向也，目不能见，手不能触，唯气相通。”
心脏猛地跳了一下，手腕顺势一挑，剑风刮过老槐树的枝叶，“哗啦”一声，震得枝桠上的麻雀扑棱棱飞起来这一次，不是“做动作”，是“通了”，像溪水钻进石头缝，像风钻进衣领，自然得不能再自然。
不知练了多久，巷口的天色暗下来，变成浓得化不开的墨蓝。
他收剑，把木剑插回鞘里，手指摸着剑鞘上的刻痕——那是爷爷刻的一个小小的“尘”字，刻得很深，边缘泛着毛。
布包里的《无名剑谱》还摊着，最后一页的缺角对着他，像只睁着的眼睛。
他弯腰收拾突然听见巷尾传来猫叫——不是普通的猫叫，像用指甲刮玻璃，尖锐里带着股湿冷的气息。
他抬头，巷尾的雾气升起来，裹着王阿婆的竹匾，萝卜干的香味混着股腥甜，像鱼摊上发臭的鱼鳃。
他把布包往怀里塞了塞，指尖握住木剑的剑柄。
雾里的老槐树影摇晃得厉害，像有人在树后喘气，喉咙里卡着痰。
他往前走了两步，鞋跟磕在石板上，声音突然变了——不是清脆的“嗒”是闷沉的“咚”像踩在棉花上。
他停下，鼻尖动了动，闻到股淡淡的腐味，像埋在地下的烂桃子风里传来细碎的“沙沙”声，像有什么东西在青苔上爬，越来越近。
就在这时，巷口的路灯突然亮了。
昏黄的光刺破雾气，照在巷尾的墙上——那里爬着只老鼠，体型比普通老鼠大两倍，毛是灰绿色的，眼睛发红，正盯着他看。
他的呼吸顿了顿，想起爷爷说过的“妖物”：“有些东西，受了灵气熏染，就会变样，别招惹。”
他往后退了一步，右手握着木剑，指尖敲了敲剑柄——“笃”的一声，像敲在心上。
那老鼠歪了歪头，突然转身，窜进了墙根的洞，尾巴尖上沾着青苔，泛着淡绿的光。
他站在路灯下，看着老鼠消失的洞口，风里的腥甜味慢慢散了只剩下萝卜干的香气。
他摸了摸左眉骨的疤，那里还在*，像有什么东西钻进去，又钻出来。
怀里的《无名剑谱》硌着胸口，纸页的边角刺着皮肤，像颗没发芽的种子，他转身往家走，鞋跟磕在石板上，声音又变成了清脆“嗒”——刚才的雾，像从来没存在过。
走到巷口时，他回头看了眼。
归墟巷的深处浸在黑暗里，老槐树的影子像个张牙舞爪的怪物。
他摸了摸怀里的木剑，温温的，像爷爷的手掌。
风里飘来包子铺的香气，混着点雨水的味道——要下雨了，他想，加快脚步，背后的黑暗里，有什么东西，正盯着他的背影，眼睛发红。
本章完
巷口的梧桐树漏下最后几缕夕阳，把他的影子拉得老长，裹着布包的右臂贴在腰侧——布包里是今早从旧书堆里翻出的《无名剑谱》，纸页脆得像晒干的槐叶，他用棉纸裹了三层，还是怕风刮碎。
归墟巷是滨海市剩下的几条老巷之一，青石板缝里嵌着**年间的碎瓷片，墙根的青苔深绿得发黑，像谁把墨汁打翻在土里。
他踩着碎瓷片往前走，鞋跟磕在石板上，声音撞在老墙上，弹回来变成细细的回响。
巷尾的王阿婆在门口晒萝卜干，见他过来，用蒲扇拍了拍竹匾：“小凌又这么晚？”
他点头，喉结动了动，挤出个淡得像水的笑——他不太会和人说话，尤其是长辈，总怕说错什么，像小时候打碎爷爷的茶盏那样。
走到巷中间的老槐树下，他停住。
槐树皮上刻着上世纪的标语，“工业学大庆”的“庆”字缺了半边，露着里面的嫩白木芯。
他放下布包，指尖先敲了敲槐树干——这是爷爷教他的，思考时要“给脑子敲个钟笃笃”两声，像雨点打在旧瓦上。
接着抽出木剑，剑鞘是爷爷当年用老桐木做的，裹着两层核桃油，握在手里温温的，像握着爷爷的手掌。
剑刃没开锋，泛着浅黄的木色，像根晒透的甘蔗，却比普通木剑重三倍——他记得爷爷说，这是：“雷击木”当年在终南山捡的，埋在灶台下熏了十年，能“镇邪”。
他翻开布包，《无名剑谱》的封皮是土**的，题字是用朱砂写的，笔画歪歪扭扭，像个刚学写字的孩子。
第一式“起剑”，谱上画着个披发的剑客，身姿斜斜的，左腿在前，右腿在后，剑尖点地，像要**土里。
凌尘试着摆姿势，手腕刚沉下去，突然想起上午修复《越绝书》时看到的“剑者，兵之皇也，不可以轻用”，剑势顿了顿，又慢慢舒展开——不是用力往下压，是“坠”，像挂着块石头的丝线，自然地沉下去，沉到青石板的纹路里。
第一遍练下来，他的额角全是汗，T恤后背贴在背上，凉丝丝的。
左眉骨的疤被汗浸得发*，他用手背抹了把，指尖碰到疤的时候。
突然想起16岁那年的夏天——那天的太阳像个大火球，巷口的便利店突然炸了，火系异能者的火焰烧穿了玻璃，爷爷把他按在墙根，后背的衬衫“滋滋”冒着火他的眉骨被碎玻璃划开，血顺着眼角流进嘴里，咸咸的。
爷爷咳嗽着说：“阿尘，别慌，稳着。”
后来消防车来了，爷爷的后背裹了三层纱布，却笑着递给他一根冰棒：“你看，没事。”
第二遍起剑，他没看谱剑尖点在青石板的纹路里，轻轻一旋，带起几点青苔——突然，剑身上泛起极淡的白光，像清晨的露水沾在草叶上。
他愣了愣，手指抖了抖，白光却没散，反而顺着剑刃往上爬，爬到剑尖，变成个小小的光点。
他想起谱上的注脚：“剑意者，心之所向也，目不能见，手不能触，唯气相通。”
心脏猛地跳了一下，手腕顺势一挑，剑风刮过老槐树的枝叶，“哗啦”一声，震得枝桠上的麻雀扑棱棱飞起来这一次，不是“做动作”，是“通了”，像溪水钻进石头缝，像风钻进衣领，自然得不能再自然。
不知练了多久，巷口的天色暗下来，变成浓得化不开的墨蓝。
他收剑，把木剑插回鞘里，手指摸着剑鞘上的刻痕——那是爷爷刻的一个小小的“尘”字，刻得很深，边缘泛着毛。
布包里的《无名剑谱》还摊着，最后一页的缺角对着他，像只睁着的眼睛。
他弯腰收拾突然听见巷尾传来猫叫——不是普通的猫叫，像用指甲刮玻璃，尖锐里带着股湿冷的气息。
他抬头，巷尾的雾气升起来，裹着王阿婆的竹匾，萝卜干的香味混着股腥甜，像鱼摊上发臭的鱼鳃。
他把布包往怀里塞了塞，指尖握住木剑的剑柄。
雾里的老槐树影摇晃得厉害，像有人在树后喘气，喉咙里卡着痰。
他往前走了两步，鞋跟磕在石板上，声音突然变了——不是清脆的“嗒”是闷沉的“咚”像踩在棉花上。
他停下，鼻尖动了动，闻到股淡淡的腐味，像埋在地下的烂桃子风里传来细碎的“沙沙”声，像有什么东西在青苔上爬，越来越近。
就在这时，巷口的路灯突然亮了。
昏黄的光刺破雾气，照在巷尾的墙上——那里爬着只老鼠，体型比普通老鼠大两倍，毛是灰绿色的，眼睛发红，正盯着他看。
他的呼吸顿了顿，想起爷爷说过的“妖物”：“有些东西，受了灵气熏染，就会变样，别招惹。”
他往后退了一步，右手握着木剑，指尖敲了敲剑柄——“笃”的一声，像敲在心上。
那老鼠歪了歪头，突然转身，窜进了墙根的洞，尾巴尖上沾着青苔，泛着淡绿的光。
他站在路灯下，看着老鼠消失的洞口，风里的腥甜味慢慢散了只剩下萝卜干的香气。
他摸了摸左眉骨的疤，那里还在*，像有什么东西钻进去，又钻出来。
怀里的《无名剑谱》硌着胸口，纸页的边角刺着皮肤，像颗没发芽的种子，他转身往家走，鞋跟磕在石板上，声音又变成了清脆“嗒”——刚才的雾，像从来没存在过。
走到巷口时，他回头看了眼。
归墟巷的深处浸在黑暗里，老槐树的影子像个张牙舞爪的怪物。
他摸了摸怀里的木剑，温温的，像爷爷的手掌。
风里飘来包子铺的香气，混着点雨水的味道——要下雨了，他想，加快脚步，背后的黑暗里，有什么东西，正盯着他的背影，眼睛发红。
本章完
继续阅读完整章节
点击跳转至完整站点继续阅读